Ich höre vor dem Endboss auf.
Nicht früher, nein, genau davor.
Hab’ hundertsiebzig Stunden drauf,
wenn ich den Zweck der Lust verlier’.

Fron bewirbt sich nicht als Held.
Sie gibt mit Bass-Trompeten auf.
Was ihr das Spiel entgegenstellt,
nimmt sie nicht umsonst in Kauf.

Sie ergibt sich ihrem Warten,
in einem zahlenprallen Text,
wie ein entwachsener Garten,
der sich über Strassen streckt.

Der Endboss bleibt bereit für mich.
Unsere Trennung wird zur Gleichung.
Wer durch Verzicht den Willen bricht,
wird in der Möglichkeit verweilen.

2. Februar 2023