In der Nähe des Waldes betraten zwei Schwestern
einen Bunker des geschlossenen Krieges.
Sein Rücken war nicht betoniert.

Oft hatten sie seine Geschichte gehört.
Ihr Vater laberte den lieben langen Tag.
Er hatte Mutter mit süssem Holz betört.
Ihre Töchter waren Mädchen der Tat.

Sie gruben,
eine nach links und eine nach rechts,
mit Schutzmasken und Gartengeräten.
Sie kamen stetig voran, aber schlecht,
bis sie sie am Tunnelende erspähten:

Zwei schwache Strahlen im Dreck.
Sie nahmen die handlichen Spaten
und legten die Maschinen weg,
um zum Lichte durchzugraben.

Sie vollendeten einen Ring,
sie zu messen,
sie alle zu finden,
das Wissen zu glauben
und zu überwinden.

3. Juni 2023